O conto do céu desconhecido...

Que Saramago me perdoe! O texto vai ser polêmico, não espero que muita gente entenda o verdadeiro sentido dele, mas eu gostei e queria ver a opinião de algumas pessoas, e peço que comentem só quem leu ele todo. Uma paródia religiosa ao conto da ilha desconhecida de José Saramago:

"Um homem foi bater a porta de Deus e disse-lhe; Dá-me respostas. A casa de Deus tinha muitas portas, mas aquela era a das orações. Como Deus passava quase todo tempo na porta dos oferendas (pra onde você achou que o dízimo ia?), ele muitas vezes esquecia da porta das orações, e só quando o som das trombetas dos Tronos ressoava alto pelo salão celestial e tirava o sossego à vizinhança (as pessoas começavam a murmurar, que Deus temos nós, que não atende), é que dava ordem ao Arcanjo mais próximo para saber o que era tão importante. Então, o Arcanjo chamava um Serafim, que chamava um anjo, e assim sucessivamente, até chegar em um Querubim, o qual não tendo ninguém a quem mandar, entreabria a porta das orações e perguntava pela fricha; Que é que tu queres? O suplicante dizia ao que vinha, ou seja, pedia o que tinha a pedir e depois instalava-se a um canto da porta, esperando a resposta. O pedido fazia o caminho inverso, e chegava ao Querubim a ordem de dizer sim ou não, conforme a Maré.

Contudo, no caso do homem que queria respostas, as coisas não se passaram bem assim. Quando o Querubim lhe perguntou pela nesga da porta, Que é que tu queres, o homem, em lugar de pedir, como era costume de todos, saúde, riqueza, casamento, filhos, respondeu, Quero falar com Deus, Já sabes que Deus não pode vir, está na porta das oferendas, respondeu o Querubim, Pois então vá lá dizer-lhe que não saio daqui até que ele venha, pessoalmente, saber o que quero, rematou o homem, e deitou-se ao comprido no limiar, tampando-se com a manta por causa do frio. Entrar e sair só por cima dele. E isso era um problema, já que a pragmática das portas dizia que só podia ser atendido um suplicante de cada vez.

No caso que estamos narrando, o resultado da ponderação entre os benefícios e os prejuízos foi ter ido Deus, em real "pessoa", à porta das orações, para saber o que queria o intrometido que se havia negado a encaminhar o requerimento pelas competentes vias burocráticas. Abre a porta, disse o rei ao Querubim, e ele perguntou, Toda ou só um bocadinho. Deus duvidou por um instante, mas depois percebeu que pareceria mal, o Todo-Poderoso falar com um fiel através de uma fresta, Toda, ordenou Deus.

O inopinado aparecimento de Deus (nunca tal coisa havia sucedido desde que ele andava de auréola na cabeça) causou uma surpresa desmedida, não só aos oradores, mas também à vizinhança que, atraída pelo repentino alvoroço, assomaram-se nas janelas das casas celestiais, do outro lado da rua. A única pessoa que não se surpreendeu por aí além foi o homem que tinha vindo atrás de respostas.

Repartido pois entre a curiosidade que não pudera reprimir e o desagrado de ver tanta gente junta, Deus tratou logo de fazer 3 perguntas seguidas, Que é que tu queres, Por que foi que não disseste logo o que querias, Pensarás tu que não tenho mais nada que fazer, mas o homem só respondeu à primeira pergunta, Dá-me respostas, disse. O assombro deixou Deus a tal ponto desconcertado, que o Querubim tratou logo de pegar o banquinho o qual ele próprio usava quando precisava trabalhar.

Mal sentado, pois o banquinho era pequeno e incômodo, Deus perguntou, meio a contragosto, E tu quais respostas desejas obter, pode-se saber, Eu quero saber por que não me fizeste ignorante como muitos outros, respondeu o homem, Mas a ignorância é um defeito, e não uma qualidade, respondeu Deus, disfarçando o riso, como se tivesse na sua frente um louco varrido, Pelo contrário, a ignorância é a maior das virtudes, respondeu o homem, Disparate, eu criei os defeitos e as virtudes e sei quais são quais, respondeu Deus, Quem foi que te disse, Deus, que as vezes as coisas não podem se modificar ao longo do tempo, Porque elas sempre foram assim, Elas sempre foram até mudar, Eu sou o Deus desse mundo e sei o que muda e o que não muda, sem mim vocês não são nada, Pelo contrário Deus, sem nós tu não és nada, sem nossa crença, nossa fé, o senhor não teria razão para existir, mas nós continuaríamos.

Deus, um pouco mais sério, perguntou-lhe, Então me digas por que a ignorância se tornou uma virtude, Porque, Deus, graças a ela as pessoas podem ser felizes, respondeu o homem, Como assim felizes, Bom, as pessoas ignorantes, não se preocupam se vêem aqueles que deveriam nos ajudar nos prejudicam, não se preocupam com as injustiças, nem com os problemas do mundo, nem com a vida sofrida alheia, Deus, elas só se preocupam em serem felizes, sem ligar para o que passa sua volta, fingindo que não é com elas, ou mesmo não entendendo o que se passa ao seu redor, pelo contrário, elas precisam de pouco para serem felizes, não importa se tem gente passando fome, se tem gente morrendo pela violência, gente largada na rua, o que importa é dar a oferenda ao senhor, ir a missa todos os domingos, mesmo que quando sair da igreja faça tudo ao contrário, o que importa é ver seu time vencer, e ter a cerveja do final de semana para comemorar.

Então, afinal, o que é que desejas, perguntou-lhe Deus, Desejo que me faça um ser ignorante, Pois bem então, vou dar-te a ignorância, mas as conseqüências serão tuas. Os gritos e aplausos do público não deixaram Deus ouvir o agradecimento do homem e nem seu pedido de um fígado extra para as cervejas dos finais de semana. Deus já havia voltado a porta das oferendas, e a hierarquia na porta das orações voltava a ser a mesma. Pelo menos por enquanto..."


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Se quiserem me xingar de Herege, me xinguem com conteúdo! Hahahahaha!
E fica aqui uma pergunta: Será que valeria a pena ser ignorante e alienado em prol da própria felicidade? Cá pra mim, não sei!

Abraço!

A Grande Mentira

Os risos abafados se revezavam com escassos e singelos choros e exclamações de dor. Os sorrisos pelo ambiente se misturavam com as lágrimas. Aquilo poderia parecer tudo, menos o que era. Um velório.

Mas como esperar uma morte comum, de alguém que, em momento nenhum da vida, tivera essa característica como marca de sua personalidade? Não, ele não era comum. Nem incomum ou raro. Ele era único.

Seus pais, um palhaço aposentado e uma professora primária de história, deram-lhe o nome de Lord Kimb. Uma analogia, é claro ao Deus Nórdico da trapaça, LoKi. E nunca um nome serviu tão bem à uma pessoa, quanto para ele. Não se sabe se o nome o tinha inspirado, a fazer o que fazia, mas uma coisa era certa: ninguém tinha a capacidade de enganar tão bem quanto ele.

Desde criança, ele manifestava essa peculiaridade. Induzia os colegas todos a se unirem para realizarem alguma coisa grande, que seria impossível de ser feita sozinha, e enganava a todos para conseguir o que queria, ou muitas vezes por capricho, para mostrar a sua superioridade em relação aos demais. Quem poderia resistir aquele enorme e carismático sorriso? Sem mencionar os olhos, tão verdadeiros que pareciam falsos! E tão falsos, que pareciam verdadeiros...

Mas isso era só o começo daquela longa, e agora trágica, jornada através dos diversos campos da manipulação e da perspicácia. As "brincadeiras" foram ficando maiores, assim como os desejos e a megalomania mais do que insana. Cada vez mais, ele queria provar que era superior, melhor, mais esperto. E usava de todas suas artimanhas para enganar qualquer um que "ameaçava" sua hegemonia intelectual.

Aos poucos o que começou como diversão, foi se tornando seu modo de vida. Ele não trabalhava mais. Não era necessário. A facilidade em aplicar um golpe, e a enorme rentabilidade que eles lhe proporcionavam, era mais do que suficiente para largar toda e qualquer tentativa de "vencer" honestamente.

Não, ele não precisava disso. Isso era para os fracos, os desprovidos de um intelecto superior como o dele. Ele era melhor que todos eles e não iria perder seu tempo naquele ciclo vicioso que não o levaria a lugar nenhum. Pra que usar a escada, se ele tinha um elevador a sua disposição?

Ele não acreditava em Deus. Ou talvez até acreditasse, mas a idéia de ter alguém que sabia mais que ele, era assustadora. Ele acreditava nele mesmo. E era mais do que suficiente.

Já tinha interpretado todo tipo de papel naquela enorme peça que era a vida. E com um palco do tamanho da Terra, oportunidades era o que não lhe faltava. Empresário de sucesso, esportista premiado, autor de best-sellers, herdeiro de uma nobre família inglesa, professor acadêmico (e este tinha tido um sabor mais do que especial! Como fora bom enganar aqueles que se julgavam mais inteligentes que ele!), arqueólogo, em raras ocasiões, até mesmo mendigo. Cada papel que "interpretava", lhe dava a certeza de que ele era o melhor que todos os outros.

Mas como toda boa tragédia, o teatro da vida reservava suas surpresas e ironias. Aquela certeza de superioridade que Lord Kimb sempre buscou, aquela que ele julgava ser sua maior vantagem, acabou se transformando na sua maior fraqueza.

Aquela megalomania excessiva, aquele senso de superioridade imenso, o egocentrismo mais do que exacerbado, fizeram com que o trapaceiro fosse pego em sua própria trapaça. Ele, que desde o começo tratava seus jogos manipuladores como obras de arte, cometera o maior erro que um artista como ele poderia cometer. Assinar sua obra.

Ninguém nunca tinha descoberto suas farsas, e no final, ele sempre saia rindo de tudo e de todos, idiotas inferiores, que só serviam para sua sádica diversão. Mas por um pequeno descuido, um simples ato falho, fez ruir seu império de sadismo e mentiras. Ele fora descoberto. Alguém, em algum lugar, tinha conseguido ganhar dele em seu próprio jogo.

Existe algo pior para alguém que se achava superior por ser perfeito na arte de enganar, do que ser enganado? Aquilo era mais do que ele poderia suportar. Aquela busca pela perfeição o tinha deixado louco, e a descoberta que ele não era imune o fizeram tomar aquela última e desesperada atitude.

Uma arma em punho, uma bala no tambor, um dedo no gatilho, um barulho ensurdecedor e um rastro de sangue. Tudo tinha ido embora em um instante, em um segundo. Toda aquela teia de falsidades que ele teceu ao longo da vida, ruira com uma simples bala. O teatro da vida tivera seu Gran Finale.

O seu velório continuava com aquele jeito peculiar. Mas pra uma vida repleta de peculiaridades, o que seria uma morte simplória? Ele vivera pela mentira, e não tinha outro jeito de morrer, se não fosse por ela. E mesmo após a morte, as mentiras continuavam. Fosse tristeza, fosse alegria, a sinceridade não era algo presente naquele lugar.

Mas quem sabe, aquele enorme e carismático sorriso, aliado com aquele olhar verdadeiro, não tivera a chance de realizar uma última e derradeira trapaça? Quem sabe ele não tenha tido a chance de enganar a própria morte e esteja vagando por aí, como um mendigo, um professor, ou um empresário de sucesso, como um coadjuvante a espera de reassumir seu papel de destaque na maior de todas as peças? Sinceramente? Não sei...

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Feliz dia da Mentira!

Fragmento...

Aí vai um pedaço de um negócio novo que eu tô escrevendo. Se vcs gostarem eu posto mais!

"Fazia menos de uma semana que ele tinha saido da prisão. Apesar da "liberdade" reconquistada, ele se sentia mais sozinho do que nunca. Quando fora preso, ele tinha alguém aqui fora que o "amava", amigos de quem gostava, um emprego e todo o resto de uma vida tida como normal.

Mas tudo tinha ido embora naqueles 6 anos. Aqueles malditos 6 anos. Ele lembrava como se fosse hoje do dia em que foi preso. Tentativa de Homicídio. Como se encher um "bacana" de porrada fosse tentativa de homicídio. Pouco importava que ele fez tudo aquilo pra defender sua mulher. A justiça nunca era justa mesmo.

Na prisão, melhor do que em qualquer outro lugar ele descobriu isso. Foram tantas pessoas com quem ele dividiu a cela, que os que foram condenados injustamente eram impossíveis de contar. Mas ele não tinha pena deles. Assim como ninguém teve pena dele. Lá ele aprendeu que você já tem problemas demais na sua vida pra se preocupar com os problemas dos outros. Não importando o que fosse, ou quem fosse.

E isso, aliado ao seu jeito de "troglodita estúpido" que fizeram ele ficar vivo naquele inferno. Ele não era de falar muito, e sim de observar. E na prisão, se você não ficar atento o tempo todo, você põe tudo a perder. Só que agora ele via que o verdadeiro inferno era do lado de fora. Ele estava sozinho. Sem mulher, sem amigos, sem dinheiro. Tudo que um dia fora importante pra ele tinha ido embora.

Aquela noite era a primeira que ele saía pra tentar aliviar a pressão desse inferno a céu aberto que ele vivia. Com o que ele tinha, não conseguiria nada melhor que umas duas ou três cervejas numa espelunca qualquer. E foi exatamente isso que ele conseguiu.

Do seu lado, um bêbado batendo no que parecia ser sua mulher. Em outros tempos, ele iria se meter na briga e quebrar a cara do homem. Foi como ele aprendeu na prisão. Ele já tinha problemas demais pra se preocupar com os dos outros.

Do outro lado, uma puta, com um perfume barato e forte demais, se insinuando pra ele, querendo garantir o ganho da noite. Mal sabia ela que ele não tinha grana nem pra começar qualquer coisa com ela. Mas ele não falava nada. Era bom ver uma mulher atrás dele depois de todo esse tempo, mesmo que ela só quisesse dinheiro.

Mas num instante, tudo desapareceu. A única coisa que ele conseguia ver, era ela. Um pouco mais baixa que ele, cabelos na altura dos ombros, magra, esbelta, com uma tatuagem que cobria boa parte do braço. Não era o estereótipo de uma "princesa de conto de fadas", mas ele passava longe de um "príncipe encantado".

Aos poucos ele voltou a realidade. Tinha jurado a si mesmo não se apaixonar por mais nenhuma mulher. Tinha perdido boa parte de sua vida por causa de uma, e o que ele ganhou com isso? Nada. Provavelmente a essa hora, a mulher que jurou ama-lo para sempre, estaria trepando com um idiota pior que ele. Não, ele não ia cometer o mesmo erro duas vezes.

Ela passou por ele como se não tivesse ninguém lá. Foi em direção a um h0mem, cheio de pulseiras e cordões, com um jeito estúpido e canalha, e entregou umas 3 notas pra ele. Mas parece que não era suficiente.

O homem, provavelmente o seu cafetão, levantou e deu-lhe um tapa no rosto. Ela estava caída no chão, mas não era suficiente pra ele. Levantou e chutou aquela mulher, frágil e indefesa. Não importa o que ela tenha feito, nada podia ser tão cruel a esse ponto.

Mas ninguém mais parecia se incomodar com a cena além dele. A garota sendo espancada por um idiota, e todos agindo como se fosse um simples gesto de afeto. Aquilo era demais. Até mesmo pra ele.

Ele levantou. Foi em direção aos dois lentamente. Apesar da voz na sua cabeça mandando ele não se envolver, o sangue subindo a sua cabeça era mais forte. Pouco mais de dois metros o separavam agora dos dois. E sua presença já tinha sido notada pelo idiota covarde.

- Tá olhando o que, babaca?

- Deixa ela em paz.

- Aaaah, vai a merda!

- Deixa ela em paz.

- Quem tu tá pensando que é? Tá querendo morrer?

- Deixa ela em paz. Eu não vou falar de novo.

Mais um chute. E pela intensidade do sangue cuspido, foi mais forte que os outros.

- E agora, valentão?

Tudo aconteceu numa fração de segundo..."

Continua :P

Vcs realmente acharam que eu entregar tudo de bandeja?

Hiato

Falta de Internet + Falta de inspiração + Falta de motivação = Sem texto novo por um bom tempo!!

Quando os 3 voltarem, eu volto com isso aqui!

Beijos

Rafael Puime

Nostalgia...

Se é verdade que nos seus "minutos finais" você vê a sua vida toda passar como um filme através dos olhos, então esse momento chegara. Não que ele quisesse partir, mas ele já não tinha a força (e nem a determinação) necessária pra ficar. Mas ao contrário do que pensavam, ele não se incomodava nem um pouco com isso.

Em números, ele tinha vivido pouco, é verdade. Mas tinha vivido cada pequeno momento, cada segundo de sua existência de uma maneira tão intensa, que era um grande equívoco dizer que ele vivera pouco. Em pouco tempo, ele vivera muito.

E o filme começava como aqueles filmes infantis, com ele no auge de seus nove anos, correndo atrás do cachorro, no quintal (e que quintal!) da casa dos avós maternos. A goiabeira em que ele costuma subir pra roubar as frutas e se deliciar durante toda a tarde ainda estava lá. E que saudade daquela goiabeira. Ou melhor, que saudade daquela infância!

A próxima cena do filme já era aquele clássico clichê de filme adolescente norte-americano. Os tempos áureos do colégio (de freira, é lógico), em que nada mais importava além das garotas. E com as primeiras paixões, vieram as primeiras decepções, os primeiros porres e os primeiros (de muitos) recomeços. E estava tudo novamente ali, na sua frente.

Cada momento importante vivido estava agora ali, na sua frente, naquela película imaginária a qual somente ele era capaz de ver. E a trilha sonora desse filme só era atrapalhada pelo som ritmado que vinha dos aparelhos. E que aos poucos iam diminuindo o ritmo.

Os presentes naquele momento, vez ou outra também estavam presentes no seu "filme" (e ele não entendia até agora como teve coragem de usar aquele cabelo!). E talvez, mais tarde, eles se encontrassem novamente, num remake ou numa continuação daquele filme biográfico. Mas saber que as pessoas que realmente importavam pra ele estavam presentes em momentos igualmente importantes já era satisfatório o suficiente.

E aos poucos, a sua viagem ia chegando ao ponto final (ou talvez ao ponto de partida!). Os compassos ritmados de seus batimentos cardíacos eram cada vez mais lentos. E o sorriso em sua face, cada vez maior. Ele partia, mas partia feliz.

O momento nostálgico havia chegado ao fim. Talvez o "fim" fosse só o começo. Talvez agora, ele pudesse subir novamente naquela velha goiabeira da casa dos seus avós maternos, da qual não restava nem um tijolo. A única certeza naquele momento, era que ele partia com a sensação de dever cumprido.

O som dos aparelhos havia parado. O último acorde da sua orquestra vital acabara de ser tocado. As lágrimas rolavam pelo quarto. O único sorriso naquele momento, era dele.


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Aproveitando o post pra agradecer a Denise que me mandou esses 2 selos pro meu blog! E indicar mais 3 que valem a pena!

Vírgula Antenada
Arthur Lopes
Blog do Barzinho








E mandar meus sinceros agradecimentos pra todos que visitam essa budega aqui! Que sem vcs isso não ia pra frente! Valeu!

O destino da solidão... Ou a solidão do destino...

Todas as noites, no mesmo banco no canto do balcão, com a mesma dose de whisky e o mesmo olhar pensativo. Ninguém sabia seu nome, o que fazia ou de onde vinha. Era conhecido como Solitário mas acho que em sua solidão, ele estava melhor acompanhado que a maioria de nós.

Nos primeiros meses, todos se indagavam quem seria o misterioso homem. Mas com o passar dos anos a sua presença e os seus motivos deixaram de ser assunto. Alguns achavam que ele escondia um passado terrível. Outros, que ele tinha medo do futuro. E outros simplesmente nem ligavam pra ele.

Em todos aqueles anos, o Solitário só falara 2 vezes. Na primeira vez que chegou, que me pediu uma dose de whisky, e alguns anos depois, com uma mulher que queria fazer-lhe companhia.

Fora um fato curioso. Me lembro daquela noite como se fosse hoje. Tudo parecia no lugar, os bêbados discutindo, os rapazes na sinuca e ele mais uma vez estava entretido no seu silêncio. Até a aproximação dela...

O perfume era doce demais, e a maquilagem mais do que necessária. Mas ela era uma mulher bonita. Bonita o suficiente para não esperar esquivas ou rejeições, de quem quer que fosse. Ela ia se aproximando lentamente, tentando puxar assunto, tentando fazer ele esboçar qualquer reação. O mistério em torno dele o tornava um objeto de desejo para ela. Mas a única coisa que ela conseguiu fazer (e já foi mais do que qualquer outro jamais conseguiu), foi ouvir:

- Não tire minha solidão se não conseguir me oferecer uma companhia que realmente valha a pena...

Foi um momento único, e como todos os momentos únicos, nunca mais se repetiu. E não era preciso. A cara desconcertada dela, e a expressão imutável dele mostravam o contraste de valores da situação para cada um deles. Para ela, uma ofensa fatal. Para ele, era como se nada tivesse acontecido.

E os anos foram passando. Os traços da idade apontavam gradativamente em meu rosto, mas ele parecia ser imune as areias do tempo. Os anos passaram e ele não mudara nada, sempre com a mesma expressão, com a mesma dose de whisky e com o mesmo olhar pensativo.

Confesso que eu sentia um afeto quase fraternal pelo Solitário. Afinal, após vários anos de "convivência", a gente acaba se preocupando com as pessoas, por mais distantes que elas pareçam estar. E foi por causa disso que eu senti como se tivesse perdido um irmão quando ele simplesmente desapareceu.

A opinião geral é que ele morrera no trajeto pra casa. Outros, mais criativos, dizem que seu passado terrível fora descoberto e ele teve que ir embora. Uns dizem que finalmente o destino o encontrou.Mas eu prefiro acreditar que ele finalmente foi de encontro ao seu destino. E torço com todas as minhas forças que ele o tenha encontrado...

Forças e Fraquezas...

Ela sentia frio. Daqueles frios que a insegurança e a saudade criam. Daqueles frios que só um tipo de calor pode aquecer. O calor humano...

Ela era forte. Sempre conseguiu se virar sozinha, cuidar de si mesma, e isso era motivo de orgulho próprio. Tinha suas próprias opiniões, metas e objetivos, e não se intimidava perante os obstáculos que vez ou outra surgiam. Mas naquele momento, a sua força parecia ser ineficaz.

Talvez fosse a saudade de casa, talvez fossem os medos, talvez fosse a "solidão". Seus olhos mostravam uma fraqueza incomum, uma vulnerabilidade rara. Ela estava com frio, e não conseguia se aquecer...

Olhou pras fotos na estante. Relembrou a infância e a época em que não tinha preocupações nem responsabilidades. Relembrou a família e os momentos aconchegantes e calorosos que passava ao lado de cada membro dela. Relembrou os amigos e a alegria que era estar ao lado deles, fosse numa sala de aula, numa mesa de sinuca, ou em qualquer outro lugar.

Não. Ela definitivamente não estava sozinha. E aos poucos, as lembranças criaram o calor necessário para a aquecer. E aqueles olhos que a pouco estavam com um olhar triste, brilhavam a cada boa lembrança. Ela voltara a ser forte. Pelo menos por enquanto...

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Tá, eu sei que não tá muito bom, mas eu to meio sem criatividade por esses dias, e precisava escrever algo sobre isso. De qualquer forma, quando a criatividade voltar eu escrevo mais alguma coisa! Abração!

Sobre Leões e Taças de Vinho...

Ele saiu apressado daquele salão. A música alta, o barulho das pessoas conversando assuntos inúteis, o calor excessivo, o ar pesado e difícil de respirar tornavam aquele lugar insuportável. Correu em direção a porta, se desviando de quem tivesse em seu caminho.

O ar lá fora era melhor. Mais leve, mais frio, mais silencioso. Ele se sentia melhor longe daquilo tudo. Por mais que se esforçasse, ele nunca conseguia se acostumar com tudo aquilo.

Sua taça de vinho balançava lentamente por entre seus dedos. Seu reflexo invertido na taça, o fazia pensar. Será que ele estava sendo ele mesmo, ou tentando ser algo que não era e nem nunca iria ser.

- Não aguentou ficar lá dentro?

- É... essas festas nunca me deixam a vontade... - Respondeu, meio perplexo pela presença dele lá.

- Eu lembro bem disso. Desde criança você é assim. Nunca gostou dessas reuniões cheias de gente. Sempre preferia ficar só, no seu canto.

- Você lembra coisas demais meu amigo... aquele tempo já passou, e eu tento ser diferente agora.
- Mas as suas tentativas continuam se mostrando ineficazes, certo? Não adianta, por mais que você queira mudar, você não vai conseguir. Pode parecer terrível, mas é verdade...

A chuva começou a cair mais forte.

- Porque você acha isso?

- Você pode ver num zoológico qual leão nasceu em cativeiro e qual foi capturado. Os olhos do leão selvagem têm um brilho diferente, um jeito de fera aprisionada. Eles conheceram a liberdade e a perderam, e não se conformam com isso. Ao mesmo tempo, os leões que nascem em cativeiro não demonstram nada de diferente. Eles apenas vivem.

- Mas ambos acabam tendo o mesmo destino. Ambos continuam dentro de uma jaula, não importando sua origem.

- Tem certeza? Olha pra essa taça na sua mão. Pra que ela serve?

- Ora bolas, pra que uma taça serve? Para por vinho nela!

- E agora? - Falou, virando a taça de cabeça pra baixo e colocando a boca sobre a sacada onde estavam. - Mesmo que você ficasse anos tentando preenche-la com vinho, não conseguiria.

- Mas no final, ela continua sendo uma taça de vinho...

- Exato!! Acho que você entendeu o que eu queria dizer!!

- Acho que sim...

- Bom, eu vou voltar pra dentro. Você vem?

- Quem sabe mais tarde...

Mas ambos sabiam que aquele mais tarde nunca chegaria... A taça estava novamente virada pra cima. Tudo estava onde devia estar...